Angst nach der Flucht meiner Tochter in den "Westen"

Ein Bericht von Helga Brachmann, Leipzig

"Was für ein gemeiner Scherz", war mein erster Gedanke. Was hatte die Männerstimme eben am Telefon gesagt?

"Ihre Tochter Barbara ist in die Bundesrepublik geflüchtet!" Das konnte doch nicht wahr sein! Wie sollte ein junges Mädchen den Stacheldraht, die Selbstschußanlagen und die Mauer überwinden? Da wurde doch an der Grenze scharf geschossen! Und ein Schlupfloch im "Eisernen Vorhang" gab es doch auch nicht! Republikflucht im Jahr 1973 ... das war lebensgefährlich, das war strafbar, auch für Mitwisser und Helfer!

Dann hatte der anonyme Anrufer hinzugefügt, Barbaras Freundin sei auch geflohen, ich solle der Mutter Bescheid geben, er wußte die Adresse. Ach ja ... langsam konnte ich meine Gedanken ordnen ... ich hatte nach seinem Namen gefragt, er aber hatte statt dessen das Gespräch mit den Worten beendet: "Barbara läßt sie grüßen, sie sollen ihr nicht böse sein und sie hätte Sie sehr lieb!" Das war eine typische Redewendung meiner Tochter, keine Frage. Wieder und wieder nahm ich die kurze Mitteilung von Bärbel zur Hand, die ich abends auf der Flurgarderobe gefunden hatte:
"Bleibe übers Wochenende bei Joachim, komme übermorgen zurück. Tschüß! Babs!"
Joachim war der Freund, er hatte kein Telefon damals. Hoffentlich war meine Tochter dort, am anderen Ende der Stadt! Qualvolles Grübeln bis zum Morgen! Oder war Bärbel gar einem Verbrechen zum Opfer gefallen, und der Täter wollte mich durch seinen Anruf auf eine falsche Spur führen? Wie oft hatte ich meine Jüngste gebeten, sich nicht von Fremden im Auto mitnehmen zu lassen! Oder sollte gar dieser Rheinländer eine Flucht organisiert haben?

Barbara hatte mir von einem "tollen Westmann" vorgeschwärmt, den sie in einer Gaststätte zur Leipziger Frühjahrsmesse flüchtig kennengelernt hatte. Aber der Mann sei katholisch und verheiratet, habe auch drei Kinder. Es war doch unmöglich, daß dieser Kaufmann ein junges Mädchen unterstützen konnte, geschweige denn aufnehmen! Was wollte Bärbel allein in einem anderen Land, ohne einen Pfennig Geld? Oder hatte sie ihr Sparbuch geplündert? Aber der Umtausch brächte ja viel zu wenig, um sich eine Existenz aufzubauen! Und zu meinem Bruder konnte sie doch auch nicht gehen, die Wohnung war zu klein, und mir wäre es schrecklich peinlich gewesen, hätte Bärbel meine Verwandten um Unterstützung gebeten.

Hier war das Zuhause meiner Tochter, hier begann in wenigen Tagen das Medizinstudium, das sie so hartnäckig angestrebt hatte! Hier lebte ihr Freund, der junge Arzt Joachim! Und was würde diese Flucht für meine anderen Kinder und mich bedeuten? Berufliche Nachteile? Oder gar Haft? Gut, ich hatte nichts geahnt, aber ob man mir das glauben würde? Brachte man gar den kurzen Besuch bei meinem schwerkranken Vater mit Bärbels Verschwinden in Zusammenhang? Aber, da war keiner!

Meine Eltern lebten in Stuttgart, fünf Monate waren inzwischen vergangen. Konnte man mir daraus einen Strick drehen? Und was würde nun aus meiner neuen und interessanten Tätigkeit an der Hochschule für Musik in Leipzig werden? Ich hatte nur die mündliche fest versprochene Zusage! Wenn Barbaras Flucht Tatsache war, nahm mich kein staatliches Institut als Lehrkraft! Nur gut, daß ich die jetzige Stellung im Theater als Repetitor noch nicht gekündigt hatte!

"Also doch! Ich habe Babs schon seit einer Woche nicht gesehen" stieß Joachim am nächsten Morgen wütend hervor. Verblüfft fragte ich: "Was heißt hier ‚also doch'?"

"Ein anderer Mann natürlich! Hab' ich's doch geahnt!" Mehr war aus dem jungen Mann nicht herauszubringen. Was für ein Mann? Bärbel hatte viele Verehrer. Ob es der Rheinländer war, dieser "tolle Westmann", dem ich damals beim Anruf zur Zeit der Frühjahrsmesse den Umgang mit meiner Tochter auszureden versucht hatte? Barbara wußte doch, wie hart unerlaubter Grenzübertritt bestraft wurde! Ihr war doch klar, was diese Flucht für die übrige Familie bedeuten würde! Sie hatte mir doch selbst mit allen Einzelheiten von der Verhaftung einer Kollegin erzählt, deren Freund nach dem ‚Westen' verschwunden war!

Wie mußte ich mich jetzt verhalten? Auf der Arbeitsstelle hatte meine Tochter gekündigt, da würde man so schnell nichts merken - aber, sie war doch eingeschriebene Studentin! Das wäre sehr aufgefallen damals, wenn jemand das Medizinstudium nicht antrat! Verheimlichte ich Bärbels Verschwinden, hätte ich mich nur verdächtig gemacht der ‚Beihilfe zur Republikflucht', wie man es nannte.

Nach reiflichem Überlegen, 24 Stunden etwa nach dem anonymen Anruf, benachrichtigte ich die nächste Polizeistation und beschrieb die Ereignisse.

"Da müssen Se 'ne Vermißtenmeldung aufgeben! Aber, ich sag's Ihnen gleich, wenn wir jedes junge Mädchen suchen wollten, das mal nachts nicht heimkommt, hätten wir viel zu tun. Hab'n Se 'ne Garage? Ja? Sehen Sie dort nach! Hab'n Se 'nen Keller? Ja? Auch dort suchen! Schließlich gibt es ja auch bei uns Verbrechen. Hab'n Se noch mehr Kinder? Ach, alle erwachsen? Na, dann fahr'n Se hin und fragen dort erst mal, auch die Freunde der Vermißten fragen, dann könn' se wieder anrufen!"

Es war am späten Nachmittag des Sonntags, da würde ich kaum alle die jungen Leute antreffen. So bestellte ich die Taxe auf den nächsten Morgen 6 Uhr. Quer durch die Stadt fahrend, befragte ich Kinder und Schwiegerkinder, auch Bärbels Freundinnen. Nichts. Keiner wußte etwas.

Die Arbeit und die Konzentration darauf fielen mit schwer, immer wider rollten mir Tränen aus den Augen - gegen meinen Willen. Endlich am Abend schaffte mir ein Anruf meines Bruders aus Stuttgart etwas Erleichterung.

"Ich wollte es anfangs gar nicht glauben, aber Deine Jüngste ist auf irgend eine geheimnisvolle Weise über die Grenze nach West-Berlin gelangt. Sie rief hier an, ich soll Dir sagen, es ginge ihr gut, sie ließe wieder von sich hören!" - Adresse? - "Weiß ich auch nicht, hat sie nicht nennen wollen!"

Meine Tochter lebt! Kein Verbrechen! Doch - wie ging es jetzt weiter?

Ich rief dieses Mal auf dem Polizeipräsidium an und meldete, was ich von meinem Bruder erfahren hatte. Bereits zwei Stunden später stand ein Eilbote vor der Tür und ich wurde für den nächsten Vormittag zu einer Vernehmung bestellt.

Eine nicht enden wollende Fragerei, und immerzu dasselbe in diesem kalten, grau-kahlem Raum!

Als Mutter müßte ich doch wissen, mit wem meine Tochter Umgang hatte. "Ich kontrolliere nicht eine Dreiundzwanzigjährige! Außerdem bin ich durch meinen Beruf oft abends nicht zu Hause!" Aber dieses Argument beeindruckte den hartnäckigen Frager keineswegs.

"Weshalb hat Ihre Tochter unsere Republik verlassen? Mit wem hatte sie im Westen Kontakt? Wer gab ihr die Anweisungen zur Flucht? Wer hat ihr geholfen? Wie war der Fluchtweg?" Und immer wieder meine Antwort: " Ich weiß es doch auch nicht!" Man drohte mir, vor Gericht würde man meine Mitwisserschaft schon herausfinden, und ich sei mir doch wohl im Klaren darüber, was unerlaubter Grenzübergang, Landesverrat oder gar Spionage meiner Tochter für mich bedeutete?

In meiner Not äußerte ich die Vermutung, daß vielleicht der verheiratete "Westmann" hinter der Flucht stecken könne. ich erzählte, daß ich am Telefon den Rheinländer gebeten hatte, sich von meiner Tochter zurückzuziehen, daß wenige Wochen später ein Päckchen aus Köln gekommen sei, Daraufhin hatte ich brieflich meine Bitte wiederholt, sich nicht mehr zu melden.

"Dann kennen Sie also den Mann! Wie heißt er? Wo wohnt er?" "Ich habe den Mann nie gesehen, ich weiß es nicht!" "Das sagen Sie immerzu! Wie können Sie einen Brief geschrieben haben, wenn Sie Namen und Adresse des Mannes nicht kennen?" "Ja, natürlich!" Es fiel mir zum Glück ein, daß ich seinerzeit die Anschrift des Absenders auf dem Packbogen abgeschrieben hatte, um den Brief abschicken zu können. "Und wo ist die Adresse?"

"Ich habe sie nicht aufgehoben! Barbaras Freund wollte sie heiraten - da fand ich es nicht gut, wenn ich die Anschrift eines anderen Verehrers in unser Verzeichnis geschrieben hätte! Aber vielleicht ist das Packpapier noch im Keller!" "Na, das haben wir gleich!"

Und nun fuhren zwei in zivil gekleidete Männer mit mir in meine Wohnung. Der gesuchte Packbogen fand sich schnell. Fast gleichzeitig kam die Post, ein Eilbrief. "Bärbels Schrift" - entfuhr es mir. Ich mußte den Brief im Beisein der Fremden öffnen und lesen, dann nahmen sie mir das Schreiben weg. "Liebe Mama" hatte da gestanden, "sei mir nicht böse, ich hab Dich sehr lieb. Mit geht es gut. Ich melde mich wieder! Babs!"
Der Poststempel ließ deutlich 'Köln' erkennen, sein Absender fehlte. Nun wurde das Packpapier geglättet - und richtig, der Mann wohnte in einem kleinen Ort nahe Köln.

"Da haben wir ja den Jugendfreund", spottete einer der Männer, Mir war nun auch klar, daß der Verheiratet hinter Barbaras Flucht steckte. Wieder und wieder versuchte ich die beiden Männer zu überzeugen, daß dieses Verschwinden doch nichts mit Politik zu tun hatte. Junge Mädchen seien zu allen Zeiten durchgebrannt, wenn es um die 'große Liebe' ging!

"Das überprüfen wir noch! Von jetzt an übergeben Sie uns jeden Brief Ihrer Tochter! Sie dürfen ihn aber vorher öffnen und lesen!" Dann wurde Barbaras Zimmer versiegelt.

Endlich war ich allein! Krank war ich vor Angst! Die Gerichtsverhandlung! Auch war mir der Gedanke, daß mein Kind sich nun wahrscheinlich als Geliebte aushalten ließe, entsetzlich. Angst hatte ich auch vor dem Gefängnis. Bestraft sollte ich werden für etwas, das ich weder gewußt noch veranlaßt hatte! Ich brachte keine Bissen herunter, nachts fand ich keine Ruhe.

Wochen vergingen, dann durchsuchten zwei Frauen Bärbels Zimmer. Sie beschlagnahmten die Möbel, die Bücher, die Kleidung, den Schallplattenapparat, das Radio. "Das wird alles abgeholt!"

"Darf ich denn gar nichts behalten? Schließlich sind das die Sachen meiner Tochter, und das meiste hat sie doch von mir!" "Sie können die Möbel von uns kaufen! Alles andere kommt weg!"

So schrieb ich einen Scheck aus und 'erwarb' dadurch die Schrankwand und den Couchtisch. Dann begann das Durchwühlen der Einrichtung. Man fand Bärbels Adreßbüchlein, holte das noch unverbrannte Papier aus dem Ofen, leerte den Papierkorb aus. Jedes Zettelchen, jeder alte Briefumschlag, jede Notiz - alles wurde gelesen.

"Wer ist das? Was bedeutet diese Abkürzung? Von wem ist diese Postkarte? Wer ist 'Häschen'?" Eine qualvolle Fragerei! Das Sparbuch wurde gefunden. Vor einem Monat war eine größere Summe abgehoben worden.

"Aha, da hat also ihre Tochter ihr Geld abgehoben, um es im Westen zum Schwindelkurs umzutauschen!" "Aber nein, Barbara hat das Geld ihrer ältesten Schwester zum Möbelkauf geborgt!" "Das kann ja jeder behaupten! Beweise?" Froh war ich, daß meine Tochter mir seinerzeit das formlose Blatt gegeben hatte, wo meine Älteste sich verpflichtete, monatlich 500 Mark zurückzuzahlen.

"Und jetzt zahlt Ihre große Tochter an uns die Raten. Uns gehört jetzt das Sparbuch! Name und Adresse?"

Endlich ging man, das Zimmer wurde erneut versiegelt, meine Furcht blieb und quälte mich weiter. Nach einiger Zeit wurde Barbaras Zimmer ausgeräumt, bis auf die Möbelstücke, die ich 'abgekauft' hatte. Zu meinem Schreck gaben mir die Männer nicht den Schlüssel, sondern schlossen ab.

Ich protestierte. Barsch wurde ich zurecht gewiesen: "Nichts da, den Schlüssel müssen wir im Rathaus abliefern!" Also, auf zum Wohnungsamt. Ich dachte, ich höre nicht recht: "... den Schlüssel behalten wir und weisen Ihnen eine Person in das frei gewordene Zimmer ein!"

Das hatte mir noch gefehlt! Ein fremder Mensch in der kleinen Zweizimmerwohnung! Ich führte an, daß ich täglich auf dem Instrument üben müsse, daß ich oft zu Hause mit Kollegen probte. Und da hatte ich Glück! Mein Gegenüber erinnerte sich jetzt. daß ich Pianistin war und nach einigem Hin- und Her, bekam ich dann Bärbels Zimmerschlüssel!

Die versprochene Arbeit an der Hochschule erhielt ich nicht. "Wir wissen schon Bescheid!" So empfing mich der Prorektor. "Und im Übrigen wird diese Stelle mit einem Gesellschaftswissenschaftler besetzt! Mit der Republikflucht Ihrer Tochter hat das nichts zu tun. Wir sind doch keine Nazis, bei uns gibt es keine Sippenhaft"! - Nun, ich wußte es besser ...

Herbst, Winter, Frühling verstrichen. Da flatterte mir Barbaras Heiratsannonce ins Haus. Aus Köln! Mit dem "tollen Westmann"! Erstaunlich, wie schnell es mit der Scheidung gegangen war. Ich schickte die Anzeige an das Polizeipräsidium mit der Bemerkung, nun sei es wohl erwiesen, daß es sich bei der Flucht meiner Tochter um Liebe gehandelt habe.

Ich hörte nichts mehr! Ich begann, aufzuatmen.

Nach 9 Jahren machte eine Amnestie Bärbels Besuch hier möglich. Als junges Mädchen war sie fortgegangen, nun hatte sie zwei Kinder an der Hand!

W i e die aufregende Flucht im Kofferraum über die Grenze verlief, zugedeckt mit Stroh, das erfuhr ich erst nach dem Fall der 'Mauer'.

Heute liegen die geschilderten Ereignisse 23 Jahre zurück. Aber, wenn ich an die Zeit nach Barbaras Verschwinden denke, davon erzähle oder darüber schreibe, fühle ich immer noch die Beklemmung, die Sorge, die Furcht und die ANGST von damals.

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Helga Brachmann ist Pianistin. Sie arbeitete von 1961 bis 1975 als Korrepetitorin an den Städtischen Bühnen Leipzig und war von 1975 bis 1988 Lehrerin im Hochschuldienst an der Musikhochschule Leipzig. Heute ist sie im Ruhestand.